... con la música a otra parte
Quédate
Now the seats are all empty, let the roadies take the stage
pack it up and tear it down
they’re the first to come and last to leave
working for that minimum wage, they’ll set it up in another town.
Tonight the people were so fine, they waited there in line,
and when they got up on their feet they made the show.
And that was sweet but I can hear the sound,
of slamming doors and folding chairs
and that’s a sound they’ll never know.
Now roll them cases out and lift them amps
haul them trusses down and get’em up them ramps
’cause when it comes to movin’ me, you know, you guys are the champs
but when that last guitar’s been packed away, you know that I still want to play
so just make sure you got it all set to go before you come for my piano.
But the band’s on the bus, and they’re ready to go
we’ve got to drive all night and do a show in Chicago
or Detroit, I don’t know, we do so many shows in a row
and these towns all look the same.
We just pass the time in the hotel rooms, and wander ’round backstage
till those lights come up, and we hear that crowd, and we remember why we came.
Now, we got Country and Western on the bus, R and B
we got Disco and 8-tracks and cassettes in stereo
we’ve got rural scenes and magazines and we’ve got truckers on CB
and we got Richard Pryor on the video
and we got time to think of the ones we love while the miles roll away
but the only time that seems too short is the time that we get to play.
People you’ve got the power over what we do
you can sit there and wait or you can pull us through
come along, sing the song, you know that you can’t go wrong.
’cause when that morning sun comes beatin’ down you’re going to wake up in your town.
but we’ll be scheduled to appear, a thousand miles away from here.
People stay just a little bit longer
we want to play just a little bit longer.
now, the promoter don’t mind
and the union don’t mind
if we take a little time and we leave it all behind,
and sing one more song …
Oh, won’t you stay just a little bit longer
please, please, please, say you will.
20 + 4
Sí, alguna vez existió ese número en el almanaque y uno creía que ya eran demasiados ¿cuántos más?
Y entonces, el mundo era un lugar sencillo de entender porque sólo había buenos y malos, nada de términos medios, nada de ambigüedades. Se sufría en serio y se estaba feliz en serio, se amaba y se odiaba con igual intensidad, se tenían las ideas claras y las soluciones a flor de labios para quien quisiera escucharlas. Se moría o se vivía por una idea, no había posibilidades para la claudicación.
Pero, veinticuatro es sólo la antesale de los veinticinco, de los treintaypico, de los curentialgo y de los cincuentaysabedioscuantosmás y ya las cosas no son tan sencillas. Ni lo bueno es tan bueno ni lo malo es tan malo; no existen más que miles de millones de grises y morír o vivir por una idea sólo garantiza que nos miren raro porque las utopías parecen haber pasado de moda y ahora, lo que se estila son los grupos que nos preguntan: Yo quiero salvar al mundo… ¿y tu?
Yo no. Yo no quiero salvarlo, yo quiero cambiarlo!!!
Four and twenty years ago, I come into this life,
the son of a woman and a man who lived in strife
he was tired of being poor and he wasn’t into selling door to door
and he worked like the devil to be more.
A different kind of poverty now upsets my soul
night after sleepless night, I walk the floor and I want to know- why am I so alone?
where is my woman can I bring her home? Have I driven her away? Is she gone?
Morning comes to sunrise and I’m driven to my bed
I see that it is empty and there’s devils in my head
I embrace the many colored beast. I grow weary of the torment, can there be no peace?
and I find myself just wishing that my life would simply cease.
Porque no es 8 de diciembre
Así que … nada de pensar, nada llorar, nada de lamentarse, nada de odiar … sólo un poco de rock’and’roll y basta.
Bronca
Me tienen harto las minorias que no saben perder y las mayorías que no saben ganar.
Me tienen harto las suposiciones, las contradicciones y las adjetivaciones.
Me tienen harto los doble estándares.
Me tienen harto las palabras vacías, los dedos acusatorios, los pronósticos apocalípticos.
Me tienen harto las banderas, los himnos, las plegarias, los discursos, las diatribas.
Me tienen harto las elites que creen que todos los demas somos idiotas y no sabemos ni debemos elegir.
Me tiene harto leer lo que leo, oir lo que oigo y escribir lo que escribo.
Sólo es bronca … como tantas otras veces … la misma bronca que ayer pero distinta, esa era real, implicaba compromisios. La de hoy es sólo un producto que se vende en los medios como si fueran pastillas para la tos y es una bronca insulsa, una bronca que sólo es queja infantil y que implora desesperadamente que “alguien resuelva el problema”.
Bronca inútil porque el problema, siempre, somos nosotros mismos
bronca cuando se hacen moralistas y entran a correr a los artistas
bronca cuando a plena luz del día sacan a pasear su hipocresía
bronca de la brava, de la mía, bronca que se puede recitar.
Para los que toman lo que es nuestro con el guante de disimular
para el que maneja los piolines de la marioneta general
para el que ha marcado las barajas y recibe siempre la mejor
con el as de espadas nos domina y con el de bastos entra a dar y dar y dar.
¡Marcha! Un, dos…
No puedo ver tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca, mi bronca, mi bronca.
Bronca porque matan con descaro pero nunca nada queda claro
bronca porque roba el asaltante pero también roba el gobernante
bronca porque está prohibido todo, hasta lo que haré de cualquier modo
bronca porque no se paga fianza si nos encarcelan la esperanza.
Los que mandan tienen este mundo, repodrido y dividido en dos
culpa de su afán de conquistarse por la fuerza o por la explotación
bronca pues entonces cuando quieren que me corte el pelo sin razón,
es mejor tener el pelo libre que la libertad con fijador
¡Marcha! Un, dos…
No puedo ver tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca, mi bronca, mi bronca.
Bronca sin fusiles y sin bombas, bronca con los dos dedos en V
bronca que también es esperanza, marcha de la bronca y de la fe.
Tropicalía
al sol, casi diciembre,
yo voy.
Entre fotos y nombres, sin libros y sin fusil
sin hambre, sin teléfono, por el corazón de Brasil
el pecho lleno de amores en vano
yo voy.
¿Por que no?
Cantora
sin embargo estoy aqui resucitando.
Gracias doy a la desgracia y a la mano con puñal
porque me mató tan mal, y seguí cantando.
Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.
Tantas veces me borraron, tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui sola y llorando.
Hice un nudo en el pañuelo pero me olvidé después
que no era la única vez, y volví cantando.
Tantas veces te mataron, tantas resucitarás,
tantas noches pasarás desesperando.
A la hora del naufragio y la de la oscuridad
alguien te rescatará para ir cantando.
Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.
Contamíname
Hay un mundo para todo nacer, y el no nacer no tiene nada de personal, es meramente no haber mundo. Nacer y no hallarlo es imposible; no se ha visto a ningún yo que naciendo se encontrara sin mundo, por lo que creo que la Realidad que hay la traemos nosotros y no quedaría nada de ella si efectivamente muriéramos, como temen algunos.
dame los ritmos de las darbucas y los secretos que hay en los libros que yo no leo …
Contamíname, pero no con humo que asfixia el aire.
ven, pero sí con tus ojos y con tus bailes
ven, pero no con la rabia y los malos sueños
ven, pero sí con los labios que anuncian besos.
Contamíname, mézclate conmigo que bajo mi rama tendrás abrigo.
Cuéntame el cuento de las cadenas que te trajeron, de los candados y los viajeros
dame los ritmos de los tambores y los voceros, del barrio antiguo y del barrio nuevo.
Cuéntame el cuento de los que nunca se descubrieron, del río verde y de los boleros.
dame los ritmos de los busuquis los ojos negros, la danza inquieta del hechicero.
Contamíname …
.. y supuse que el miedo y el hambre que lo habían obligado a partir y a buscar alguna clase de destino eran el mismo miedo y el mismo hambre que hoy tienen tantos otros.
… y me di cuenta que la casualidad lo había hecho nacer en un tiempo de brazos abiertos.
… y sentí vergüenza.
… y sentí asco.
Mejor … mejor me callo …
sólo le pido a la vida que no me duela
y no estar aquí si cae más mierda del cielo.