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Quédate

JMiur JacksonBrowneTheLoadOut880 766 Quédate

The load-out es una canción de Jackson Browne, que pertenecen al album Running on empty, publicado en 1977. Sobre el final, el tema se entrecruza con la canción Stay, un hit de Maurice Williams de los años ‘60.

[ Ver Traducción ]
Now the seats are all empty, let the roadies take the stage
pack it up and tear it down
they’re the first to come and last to leave
working for that minimum wage, they’ll set it up in another town.

Tonight the people were so fine, they waited there in line,
and when they got up on their feet they made the show.

And that was sweet but I can hear the sound,
of slamming doors and folding chairs
and that’s a sound they’ll never know.

Now roll them cases out and lift them amps
haul them trusses down and get’em up them ramps
’cause when it comes to movin’ me, you know, you guys are the champs
but when that last guitar’s been packed away, you know that I still want to play
so just make sure you got it all set to go before you come for my piano.

But the band’s on the bus, and they’re ready to go
we’ve got to drive all night and do a show in Chicago
or Detroit, I don’t know, we do so many shows in a row
and these towns all look the same.

We just pass the time in the hotel rooms, and wander ’round backstage
till those lights come up, and we hear that crowd, and we remember why we came.

Now, we got Country and Western on the bus, R and B
we got Disco and 8-tracks and cassettes in stereo
we’ve got rural scenes and magazines and we’ve got truckers on CB
and we got Richard Pryor on the video
and we got time to think of the ones we love while the miles roll away
but the only time that seems too short is the time that we get to play.

People you’ve got the power over what we do
you can sit there and wait or you can pull us through
come along, sing the song, you know that you can’t go wrong.
’cause when that morning sun comes beatin’ down you’re going to wake up in your town.
but we’ll be scheduled to appear, a thousand miles away from here.

People stay just a little bit longer
we want to play just a little bit longer.
now, the promoter don’t mind
and the union don’t mind
if we take a little time and we leave it all behind,
and sing one more song …

Oh, won’t you stay just a little bit longer
please, please, please, say you will.

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20 + 4

JMiur StephenStills420168 447 20 + 4

Veinticuatro años.

Sí, alguna vez existió ese número en el almanaque y uno creía que ya eran demasiados ¿cuántos más?

Y entonces, el mundo era un lugar sencillo de entender porque sólo había buenos y malos, nada de términos medios, nada de ambigüedades. Se sufría en serio y se estaba feliz en serio, se amaba y se odiaba con igual intensidad, se tenían las ideas claras y las soluciones a flor de labios para quien quisiera escucharlas. Se moría o se vivía por una idea, no había posibilidades para la claudicación.

Pero, veinticuatro es sólo la antesale de los veinticinco, de los treintaypico, de los curentialgo y de los cincuentaysabedioscuantosmás y ya las cosas no son tan sencillas. Ni lo bueno es tan bueno ni lo malo es tan malo; no existen más que miles de millones de grises y morír o vivir por una idea sólo garantiza que nos miren raro porque las utopías parecen haber pasado de moda y ahora, lo que se estila son los grupos que nos preguntan: Yo quiero salvar al mundo… ¿y tu?

Yo no. Yo no quiero salvarlo, yo quiero cambiarlo!!!

[ Ver Traducción ]
Four and twenty years ago, I come into this life,
the son of a woman and a man who lived in strife
he was tired of being poor and he wasn’t into selling door to door
and he worked like the devil to be more.

A different kind of poverty now upsets my soul
night after sleepless night, I walk the floor and I want to know- why am I so alone?
where is my woman can I bring her home? Have I driven her away? Is she gone?

Morning comes to sunrise and I’m driven to my bed
I see that it is empty and there’s devils in my head
I embrace the many colored beast. I grow weary of the torment, can there be no peace?
and I find myself just wishing that my life would simply cease.

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Porque no es 8 de diciembre

JMiur lennonnews200 116 Porque no es 8 de diciembre
lennonnews1 Porque no es 8 de diciembre

No, no es 8 de diciembre porque a los amigos no se los recuerda en ciertas fechas sino siempre y porque, al final de cuentas, tampoco se los recuerda porque son parte de uno mismo.

Así que … nada de pensar, nada llorar, nada de lamentarse, nada de odiar … sólo un poco de rock’and’roll y basta.

0 Porque no es 8 de diciembre
click para mover los piecitos y sonreir

lennonnews2 Porque no es 8 de diciembre

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Bronca

JMiur MarchaDeLaBronca739 701 Bronca

SImplemente porque si, porque hay dias que …

Me tienen harto las minorias que no saben perder y las mayorías que no saben ganar.
Me tienen harto las suposiciones, las contradicciones y las adjetivaciones.
Me tienen harto los doble estándares.
Me tienen harto las palabras vacías, los dedos acusatorios, los pronósticos apocalípticos.
Me tienen harto las banderas, los himnos, las plegarias, los discursos, las diatribas.
Me tienen harto las elites que creen que todos los demas somos idiotas y no sabemos ni debemos elegir.

Me tiene harto leer lo que leo, oir lo que oigo y escribir lo que escribo.

Sólo es bronca … como tantas otras veces … la misma bronca que ayer pero distinta, esa era real, implicaba compromisios. La de hoy es sólo un producto que se vende en los medios como si fueran pastillas para la tos y es una bronca insulsa, una bronca que sólo es queja infantil y que implora desesperadamente que “alguien resuelva el problema”.

Bronca inútil porque el problema, siempre, somos nosotros mismos

Bronca cuando ríen satisfechos al haber comprado sus derechos
bronca cuando se hacen moralistas y entran a correr a los artistas
bronca cuando a plena luz del día sacan a pasear su hipocresía
bronca de la brava, de la mía, bronca que se puede recitar.

Para los que toman lo que es nuestro con el guante de disimular
para el que maneja los piolines de la marioneta general
para el que ha marcado las barajas y recibe siempre la mejor
con el as de espadas nos domina y con el de bastos entra a dar y dar y dar.

¡Marcha! Un, dos…

No puedo ver tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca, mi bronca, mi bronca.

Bronca porque matan con descaro pero nunca nada queda claro
bronca porque roba el asaltante pero también roba el gobernante
bronca porque está prohibido todo, hasta lo que haré de cualquier modo
bronca porque no se paga fianza si nos encarcelan la esperanza.

Los que mandan tienen este mundo, repodrido y dividido en dos
culpa de su afán de conquistarse por la fuerza o por la explotación
bronca pues entonces cuando quieren que me corte el pelo sin razón,
es mejor tener el pelo libre que la libertad con fijador

¡Marcha! Un, dos…

No puedo ver tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca, mi bronca, mi bronca.

Bronca sin fusiles y sin bombas, bronca con los dos dedos en V
bronca que también es esperanza, marcha de la bronca y de la fe.

0 Bronca

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Tropicalía

JMiur CetanoVelosoTropicalia987 132 Tropicalía

El Tropicalismo nació en Brasil a fines de los ‘60 como un movimiento artístico que abarcaba diferentes ámbitos, desde la música hasta el teatro. Es como muchos otros de la misma época, una reacción de rupura con los cánones culturales dominantes y también como muchos otros, fue desmemebrado por los golpes militares, las prisiones, los suicidios y los exilios aunque, claro, las semillas perduraron, florecieron y lo transformaron en una fuente de la cual aún siguen bebiendo aquellos que pretenden ver algo más que rubias en MTV.
Curiosamente, estos movimientos de ruptura aparente tenían como base esencial la tolerancia que se mostraba en la fusión de raices nacionales con todo tipo de manifestación, sin importar de dónde provenía o si se ajustaba a ciertos cánones estéticos; algo que hoy, sigo añorando …
Caminando contra el viento, sin ropa y sin documentos
al sol, casi diciembre,
yo voy.

Entre fotos y nombres, sin libros y sin fusil
sin hambre, sin teléfono, por el corazón de Brasil
el pecho lleno de amores en vano
yo voy.

¿Por que no?

0 Tropicalía

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Cantora

JMiur MScomolacigarra619 434 Cantora

Tantas veces me mataron, tantas veces me morí,
sin embargo estoy aqui resucitando.
Gracias doy a la desgracia y a la mano con puñal
porque me mató tan mal, y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron, tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui sola y llorando.
Hice un nudo en el pañuelo pero me olvidé después
que no era la única vez, y volví cantando.

Tantas veces te mataron, tantas resucitarás,
tantas noches pasarás desesperando.
A la hora del naufragio y la de la oscuridad
alguien te rescatará para ir cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente que vuelve de la guerra.

0 Cantora

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Contamíname

JMiur Contaminame874 441 Contamíname

Resulta que estaba leyendo esto y cuando vi las palabras “para todos los hombres del mundo” me acordé que el olvido está lleno de memoria y enseguida me vino a la mente Macedonio ..

Hay un mundo para todo nacer, y el no nacer no tiene nada de personal, es meramente no haber mundo. Nacer y no hallarlo es imposible; no se ha visto a ningún yo que naciendo se encontrara sin mundo, por lo que creo que la Realidad que hay la traemos nosotros y no quedaría nada de ella si efectivamente muriéramos, como temen algunos.

… y me di cuenta que es una pena que su delirio fuera falso y que el tiempo demostrara que hay quienes nacen sin mundo y eso que traen debajo del brazo ya no es un pan sino una realidad miserable que no pueden cambiar y de la que no pueden huir porque Tata Dios no los proveyó de una visa que los habilitara para hacerse de un lugar. Les dio piel morena, amarilla o roja; les torció los ojos; los hizo más altos o más bajos; más gordos o más flacos; les insertó genes que les obligan a modular palabras extrañas o sonidos guturales; les inculcó costumbres estrafalarias y no, no tuvo la precausión de usar el mismo molde para todos así que los repartió así, al azar, con lo que los transformó a algunos en dueños y a otros en parias sin futuro. Todo, simplemente, porque se le olvidó enviarlos a este mundo sin papeles debidamente sellados que los habilitaran para ir de acá para allá sin que los miraran feo.
Cuéntame el cuento, del árbol dátil, de los desiertos, de las mezquitas de tus abuelos
dame los ritmos de las darbucas y los secretos que hay en los libros que yo no leo …

Contamíname, pero no con humo que asfixia el aire.
ven, pero sí con tus ojos y con tus bailes
ven, pero no con la rabia y los malos sueños
ven, pero sí con los labios que anuncian besos.

Contamíname, mézclate conmigo que bajo mi rama tendrás abrigo.

Cuéntame el cuento de las cadenas que te trajeron, de los candados y los viajeros
dame los ritmos de los tambores y los voceros, del barrio antiguo y del barrio nuevo.

Cuéntame el cuento de los que nunca se descubrieron, del río verde y de los boleros.
dame los ritmos de los busuquis los ojos negros, la danza inquieta del hechicero.

Contamíname …

0 Contamíname
… y recordé a mi abuelo cantando tunas y hablando de una tierra allende los mares que jamás volvió a pisar porque había tenido la suerte de haber encontrado su rinconcito.

.. y supuse que el miedo y el hambre que lo habían obligado a partir y a buscar alguna clase de destino eran el mismo miedo y el mismo hambre que hoy tienen tantos otros.

… y me di cuenta que la casualidad lo había hecho nacer en un tiempo de brazos abiertos.

… y sentí vergüenza.

… y sentí asco.

contaminame Contamíname

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Mejor hacer silencio y ver cómo se hunde la próxima balsa, como el tipo de la aduana me mira de reojo, como se termina de construir el muro …

Mejor … mejor me callo …

Me he puesto grande, ya ves
sólo le pido a la vida que no me duela
y no estar aquí si cae más mierda del cielo.